Abriram as portas da comportaa rusga começou
latindo,
o velho cão
já desfigurado pelo latejar do tempo
vagueava pela rua
indiferente a tudo.
Cacheen
deleitava-se
com a suave prevenção
de acordes multicolores
fortes em cheiros enebriantes...
A procura exacta
deixou
alguém de orelha murcha
como as rosas
que
lá fora não resistiram
a calores impestuosos.
A rusga mantém-se
o som dos apitos
confunde-se
no soar de tambores...
Busca,
busca o traidor,
busca pelo odor,
busca pelo pudor,
busca pela dor!
As rosas têm cor,
reparei de soslaio,
mesmo murchas...
O cão,
a Cacheen,
movem-se
com cores opostas,
viram as costas,
dançam,
sustentam
a porta da comporta,
decidem a rusga...
Busca, busca,...
Aposto
que não estou murcha!
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