BRUXINHA CACHEEN

FILHO

Sempre
Sempre me lembrarei de ti
Saudade
Sempre, sempre de ti...
Lume aceso,
fogueira alta
labaredas soltas
loucas,
com sabor a doce...
Sempre serás,
sempre estarás
aqui, ali,
lá, acolá...
Sempre,
sempre me aconchegarei em ti,
agora como desejas
como manejas,
e
conseguiste arranjar
a forma,
a formúla
de clorofórmio azedo
que pairava
sobre a imagem
dum pecado roliço...
Agora,
sempre e agora
transportas a luta
que me assenta como uma luva!
Para sempre,
foste em frente
garoto da minha vida............

TURBINA

Não sou criminosa

sou como

uma rosa fogosa

com pedido de margarida.

Canto ao som

da suave melodia

desisto de crimes

desisto de cisnes

lapido o espinho

da rosa bonita

caída ao canto

do último

acto da corrida,

da subida...

Tremo

ao pensar

no que disseste,

no que fizeste,

guardo as relíquias,

arrumo os talheres

não vale a pena

servir a refeição,

nem mesmo cobrir a mesa.

Não existe afeição,

só coleiras de negação.

Não quero

estar presa,

muito menos ser presa.

Nem pedra,

nem penses

que me pegas...

Aqueço o sopro

da gula obtusa

apresentada

num prato

de folia louca.

Se sirvo de touca?

Ou estou mesmo

é doida...

GOTA SOLTA

Ternura

doçura cálida

sinto

quando me olhas,

me adornas...

O teu roçar,

o teu afagar

sublima

qualquer dor,

qualquer pena,

qualquer incerteza...

Solto-me

em espiral alongada

com sinos de galo

e embrenho-me

no bosque do contentamento.

Suavidade,

modernidade,

aquece-me o peito

quando embates no meu desejo.

Passei afinal

foi a amar-te

e as minhas mãos

sossegaram

na tua pele

e a arcada vazia

trocou-se

e virou sina...

Permites-me?!

COISAS DE FLORESTAS

As folhas
batiam surdas,
comichavam entre si,
o espalhafato nocturno
beliscava
o cheiro vadio
de clareiras vagabundas.
As fogueiras
saltavam dunas de pedra estagnada,
onde um dia
se me petrificou
o rugido de leoa.
É preciso saltar,
beber um trago
do sumo arejado
que bate
para lá da fortaleza...
Apetece-me levar-te,
apetece-me levar-me,
retratar o fresco quente
que me passas
ao toque
da tua semente,
que ainda perdura
e me permite a ternura
de te afagar
com jeito de paixão...
Aprecio-te!
O teu correr,
o teu viver,
o teu pedir para que te ame...
O jogo
finge que é tarde,
a escolha badala o arrefecimento
pendente
no teu rosto sem tempo...
Sinto
que o tempo
sem tempo existe,
que embala o milagre perdido
em noites alegres
desertas do teu brilho,
do cair da tua folha...

NÃO CALO A CALADA

Pela calada

estalei a alma

sem retorno

e sem corno vigente.

De frente

para a Calada,

a minha praia

sem saia,

lancei-me

num voo de estrela cadente...

Sem perder,

sómente receber

e acolher

a raíz

que por um triz,

não quebrou

junto ao lancil.

Pé na estrada

farta

de tanta merda,

chegarei depressa

levada

pelo remexer da tua colher.

O círculo,

o movimento é curto,

rápido.

É preciso reagir

como tomando café.

Não gosto,

não gosto mesmo nada

do trago do café,

mas compreendo

que algures

a vida

é conduzida sempre

com uma boa dose de cafeína,

para que

o nervo palpite

com lança de matador

e que

o regozijo

de encontrar

o Salvador

incita-me de roldão

para a evasão espontânea

dum surfista

em plena conquista

do grito da solução...

LAST TRAIN TO JAMAICA

Agora

será suposto

afiar o gume

da espada!

Mestre,

com leme

de estrada salgada

indica-me

o soltíscio.

Puxa o fio

para que o mar acalme

e que

tudo se possa guardar

no frigorífico...

Pacotes de gelo,

frios,

humedecem circunstâncias

desonestas

e

ingratas.

A batalha

apresenta-se primorosa

com fardas sonantes

e

brilhantes.

Quero-te

cantar uma sonata.

Melhor,

escrever-te uma ópera.

Serei capaz?!

Por enquanto,

cruzo as mãos

e

ofereço-te

o meu desejo

de te dar

um beijo...

CACHEEN PLAYING

Abriram as portas da comporta
a rusga começou

latindo,

o velho cão

já desfigurado pelo latejar do tempo

vagueava pela rua

indiferente a tudo.

Cacheen

deleitava-se

com a suave prevenção

de acordes multicolores

fortes em cheiros enebriantes...

A procura exacta

deixou

alguém de orelha murcha

como as rosas

que

lá fora não resistiram

a calores impestuosos.

A rusga mantém-se

o som dos apitos

confunde-se

no soar de tambores...

Busca,

busca o traidor,

busca pelo odor,

busca pelo pudor,

busca pela dor!

As rosas têm cor,

reparei de soslaio,

mesmo murchas...

O cão,

a Cacheen,

movem-se

com cores opostas,

viram as costas,

dançam,

sustentam

a porta da comporta,

decidem a rusga...

Busca, busca,...

Aposto

que não estou murcha!